Sin título

Y poco a poco el aire corroe
Mis pulmones Poco a poco la razón de la vorágine me hace
Poco a poco
Envejezco. Poco a poco
Soy mas humano. Poco a poco soy un artesano
De las letras.
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Impensable.


Lenta cuchilla que se posa en mi alma,
La sesga,
La corta haciendo de ella intervalos
De eco y pausa.
Lenta y escurridiza se vuelve cuando
Se clava en mi lengua
Con la misión de enmudecer
Rápida a la hora de deshilvanar las ideas
Rápida y apresurada deja un reguero
De ira e impotencia
En el albor de los versos.
Tan lisa y brillante.
Asi es el filo que ahoga al poeta
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Quiero un verso esmeralda
Y lo escribo llenándolo de aristas,
Cubriéndolo de terciopelo,
Tallando su tenacidad.
Quiero los sueños olvidados
Y no los siento.
No los pienso.
Te quiero azul brillante
Como la aureola de tus ojos
Indemnes de las ráfagas de la luna.
Te quiero siempre poetisa
De los jadeos silentes,
Silenciados los murmullos nocturnos.

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Como me duelen las palabras que al viento se lanzan
Y no las oye nadie excepto mi corazón.
¿Cómo sosegarme cuando sesgada mi alma se halla
y el finito no es poesía, es un numero?
Como perderte ya lo aprendí,
Ahora me queda balancearme
En un dulce resoplo de tu aire.
En mi llanto,me he dado cuenta, no hay nada
Solo la inspiración.